Retumba en la tumba.
Taladran mis oídos las hojas, que arrastradas por el soplo del viento me arropan de soledad. Un grito me penetra, desarma, desespera, me aprisiona. ¡Es tarde para correr! De pequeño mi mamá me lo advertía con tesón, quien fuera inteligente habría escuchado. Cual campanas de condena, el oscuro clima nos envuelve. ¡Vaya frio perspicaz! Mi vida ha girado frente a voces, paralizadoras. Que me gritan en este frio, que me detienen en un ruido silencioso que va creciendo con recelo. ¡Si este temblor se detuviera! ¿Qué pasaría si encendieran la luz y el piano dejara de tocar? ¿Qué pasaría si, por el contrario, el piano siguiera sonando, tecla por tecla? ¿Si los gritos no se detienen y las luces del carro no dejan de titilar? ¡Qué dilema, hoy no sé a dónde correr! Es tarde. Craquean las ranas y cantan los grillos, las dudas siguen rechinando en mi memoria. Vacilando, decido como actuar, pero las huellas de mis actos dejan marcas, huellas que como uñas se marcan en el pizarrón.